La ciencia heredada de cien generaciones y el orgullo fruto de cuatro mil años de historia huyen como esclavos cogidos en falta ante la amenaza tempestuosa.

Ippolito Nievo - (1831-1861) Escritor italiano.

Miro el teclado y desesperó.

El escribir se ha tornado una auto confirmación y una terapia de expiación. Día a día más adictiva.  Todo lo que callo por miedo y temor en conversación personal, lo escupo muy suelto de cuerpo a la red anónima.

Ideas a desarrollar,  encabezados, frases sueltas al azar se desparraman a mi vista en total indeferencia a conformarse en exposición.

Hoy, más que otros días, mi mente es un torbellino de emociones que bloquea cualquier intento a una exposición universal distractiva.

Hoy necesito sanar mi alma transcribiendo dolencias, equivocaciones y desatinos que temo iniciar por su

Te regalo unas líneas de amor verdadero.

Una carta en que mi avatar se materializa en costumbres y cuerpo entero en tu imaginación.

En que las faltas de ortografía no me avergüenzan ante la palabra que quiero decirte.

En que la palabra amor sale mas veces que la @.

En la cual mis dedos torpes se esmeran por hacer más legible y cautivante la misiva.

En la que mi mente lucha por la correcta trascripción que de la emoción proviene.

De la vergüenza que leas intenciones ocultas verdaderas, y a la vez, del miedo que pasen para ti inadvertidas.

Del (Leer más)